La mañana pastel

Caminamos sobre aceras deterioradas en la mañana pastel de Los Palos Grandes. Compramos Palmizulia y Guayanés al carismático flaco que atiende, con alegría, su fiel carrito blanco de lácteos orillado, al igual que todos los sábados, a la derecha de la principal de Santa Eduvigis. Nos apartamos para darle paso a un grupo de trotadores de mediana edad. Nos maravillamos, una vez más, con el Ávila fresca y verde. Sudamos un poco; el sol no asa, pero pega fuerte. Pasamos frente a un kiosco descascado y vandalizado con un grafiti de letras gordas, grises y deformes. Nos detenemos para leer algunos titulares que resaltan en los periódicos colgados; asesinato, homicidio, secuestro, masacre, inanición, Ledezma. Saludamos, con cierta timidez, al kiosquero, que comienza a mirarnos mal. Pedimos una Samba de fresa, para no quedar como unos curiosos descorteses. Sacas las llaves; hemos llegado a tu casa.

Amasamos el último cuarto de harina P.A.N. que nos queda. Le echamos un poco de sal. Moldeamos arepas grandes. Las colocamos sobre el budare caliente. Esperamos; siete minutos por lado. Bebemos, mientras tanto, un vaso pequeño de papelón con limón. Servimos los platos. Tajamos la comida. La rellenamos con abundante queso. Comemos junto al brillo de la abundante luz que entra por la ventana abierta. Escuchamos a las guacamayas azules que visitan el balcón de tu vecina, quien les ofrece semillas y frutas.

Enciendes la radio. Sintonizas una emisora A.M.; suena una tonada de Simón interrumpida por la voz de su hija (que, por alguna razón, no me cae bien). Bajamos las escaleras. Damos una vuelta cerca de la plaza. Nos acercamos a los chorros de agua; unos niños juegan. Nos sentamos en uno de los bancos de granito. Hablamos sobre cualquier cosa. Hoy será un día lindo. Debemos aprovecharlo antes de irnos, antes de que nos separen. Antes de que se opaque nuestra mañana pastel.

 

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